Warum wir immer wieder Socken verschenken

Es gibt Dinge, die ändern sich nie. Zum Beispiel die Tatsache, dass jedes Jahr Millionen von Menschen Socken einpacken, um sie anderen Menschen zu schenken, die bereits mehr Socken besitzen, als sie je tragen werden. Und doch tun wir es. Jahr für Jahr, mit ehrlichem Herzen und leichtem Seufzer. Vielleicht, weil wir tief im Innern spüren: Die Welt ist kompliziert, aber warme Füße sind etwas Gutes.

Im Mittelalter war das mit den Socken eine ernste Angelegenheit. Sie waren kein alltägliches Kleidungsstück, sondern ein Statussymbol – fast so bedeutend wie ein eigenes Pferd, nur weniger störrisch. Wer feine, handgestrickte Seidenstrümpfe besaß, trug sie mit der gleichen Würde, mit der andere ihre Rüstung spazieren führten. Das gemeine Volk wickelte sich währenddessen Wolltücher um die Füße und hoffte, dass es nicht allzu sehr juckte.

Dann kam die industrielle Revolution – und mit ihr die Demokratisierung des Fußes. Maschinen ratterten, und was einst mit Nadel und Geduld geschaffen wurde, spuckten nun Fabriken in Scharen aus. Plötzlich konnte sich jeder leisten, was früher nur den Höfen vorbehalten war: saubere, warme und einigermaßen gleichförmige Socken.

Mit dem Aufstieg der Kaufhäuser im frühen zwanzigsten Jahrhundert begann die Socke ihr zweites Leben: als Geschenkartikel. Sie war günstig, harmlos und passte zu allem. Und wer je ratlos vor einem Regal stand und nicht wusste, was man Tante Erna oder dem Kollegen im Büro schenken soll, der weiß, wie verführerisch eine ordentlich gefaltete Sockenschachtel sein kann.

Nach dem Krieg galt Überfluss als verdächtig und Nützlichkeit als Tugend. Man schenkte nichts Überflüssiges, sondern etwas Verlässliches. Eine Socke war kein Zeichen von Einfallslosigkeit, sondern von Fürsorge. Sie sagte: ‚Ich wünsche dir, dass du nicht frierst.‘ Und wer kann schon etwas gegen solche Herzenswärme sagen?

Warum wir weiterhin Socken verschenken, obwohl wir wissen, dass sie vorhersehbar sind? Weil Socken etwas Tröstliches haben. Sie versprechen Sicherheit in einer Welt, die ständig an den Zehen zieht. Sie sind neutral, freundlich und ohne Risiko. Eine Socke sagt: ‚Ich kenne dich nicht in allen Tiefen deines Wesens, aber ich will, dass du’s warm hast.‘ Und das ist, psychologisch betrachtet, ein sehr schöner Gedanke.

Noch dazu sind sie wunderbar unpersönlich. Socken passen fast immer, beleidigen niemanden und werden garantiert benutzt. Sie sind das friedliche Mittelmaß des Schenkens – das Diplomatische unter den Geschenken. Und das Schöne daran: Man kann sich auf sie verlassen. Ganz wie auf alte Freunde.

Natürlich tut jeder beim Auspacken so, als wäre er überrascht. Dabei weiß man längst, was kommt. Und doch – ein halbes Jahr später, wenn die bunten Lichter längst verloschen sind, liegen die Socken im Schrank, bereit, treu ihren Dienst zu tun. Während die modische Uhr längst kaputt und das Duftset verdunstet ist, leisten die Socken immer noch stillen Beistand. Es ist das Paradox der Nützlichkeit: unaufregend beim Empfang, unersetzlich im Alltag.

Aber vielleicht lässt sich der ewige Socken-Kreislauf auch ein wenig auflockern. Man kann ja kreativ sein: Ein Paar feiner Wandersocken, handgemacht aus Alpakawolle – oder Socken mit einem kleinen Scherz, der nur dem Beschenkten etwas sagt. Dann ist die Socke nicht mehr bloß ein Stück Stoff, sondern eine kleine Geste des Humors. Und Humor, das wissen wir, hält wärmer als jede Wolle.

Auch die Socke bleibt nicht stehen. Intelligente Fasern, selbstheizende Materialien, nachhaltige Stoffe – sie alle machen die Fußbekleidung wieder zu einem kleinen Stück Luxus. Bald gibt es vielleicht Socken, die mitdenken, wenn man sie verliert. Wer weiß? Vielleicht ist das dann die Wiedergeburt der Socke als technisches Wunderwerk.

Wenn Sie also das nächste Mal ein Paar Socken in Geschenkpapier wickeln, denken Sie daran: Sie sind Teil einer uralten, gutmütigen Tradition. Von der Königin bis zum Kaufhaus, von der Seide bis zum Recyclinggarn – die Socke bleibt, was sie immer war: ein ehrlicher, stiller Ausdruck menschlicher Zuwendung. Und das, in Zeiten des Überflusses, ist vielleicht das Kostbarste überhaupt.